En la familia inmediata somos oriundos de 3 ciudades del norte de México: mi padre y los 2 hijos varones de Torreón, Coahuila; mi madre de Gómez Palacio, Durango; y mi hermana menor de Chihuahua, Chihuahua. Yo soy el mayor de los hermanos.
Buscando un mejor porvenir para nosotros, mi padre decidió que nos mudáramos al D.F. –como se conocía anteriormente al Distrito Federal, actualmente Ciudad de México- pues tratándose de la capital del país, esperaba encontrar en ella un empleo justamente remunerado y mejores alternativas de educación para sus hijos. Así que emprendimos la optimista aventura y después de un viaje en ferrocarril que duró más de 36 horas, llegamos a la antiquísima y ya desaparecida terminal de trenes coloquialmente conocida como La Estación de Buenavista.
La estación bullía por las multitudes que llegaban y partían, todos solicitando a voz en cuello información a los apáticos empleados del mostrador sin recibir a cambio ni siquiera una mirada. La espantosa cacofonía subía aún más de volumen, gracias a los estentóreos gritos de los "voceadores", como se conocía otrora a los vendedores callejeros de periódicos, pues la fecha de nuestro arribo fue el 23 de noviembre de 1963, justo un día después del asesinato del presidente norteamericano John F. Kennedy en Dallas, Texas. Los periódicos, tanto en sus corridas normales, como en las oportunistas "ediciones extraordinarias", publicaban la noticia en primera plana. Gigantescas letras y borrosas fotografías, plasmaban para la eternidad el espantoso evento.
Se imaginaran ustedes la terrorífica impresión que me causó tal recibimiento. Pues además mi amada abuela paterna, que nos acompañó en el viaje para ayudar a mi madre con el cuidado de los menores, era una bromista con cierto juguetón gusto por el drama. Respondió a mi atribulada pregunta sobre lo que sucedía y el porqué de tanto grito, con una frase que estuvo a punto de causarme un infarto; me dijo, "va a haber guerra". Cuando notó mi horrorizada reacción, se rio con su cascabelito de voz y me guiñó maliciosamente uno de sus minúsculos ojitos. Ahora toda esa mañana es para mí un recuerdo retorcidamente maravilloso, pero hace 56 años me causó incluso pesadillas.
Llegamos a vivir a un departamento en el 9° piso del edificio A1 del Multifamiliar Juárez. Edificio que tuvo el poco edificante privilegio de constituirse en el primero en toda la ciudad de ser sujeto de un derrumbe controlado, dadas las condiciones en que quedó a consecuencia del terremoto del 19 de septiembre de 1985, el más fuerte que haya golpeado la capital en la historia. En aquella aciaga tarde del 85 que atestigüé por televisión la demolición del A1, llegaron a mi memoria los maravillosos momentos que viví en el majestuoso cine que se ubicaba justo enfrente, el Estadio, nombre que remitía de inmediato a las enormes proporciones del inmueble.
Ya no es cine, pero sigue existiendo en el 160 de la calle de Yucatán, curiosamente haciendo esquina con una calle que lleva el nombre de mi Estado natal, Coahuila. Cuando las gigantescas salas de exhibición cinematográfica comenzaron a dejar de ser rentables, el edificio albergó varios años al ya también desaparecido Teatro Silvia Pinal. Actualmente es un centro de Pare de Sufrir.
Pero hablaba yo de los recuerdos que llegaban a mi mente. Eran de las gozosas matinés sabatinas y dominicales, que conocía con anticipación la tarde del viernes, pues desde la ventana de nuestro comedor podía seguir la colocación de las letras de plástico rojo que anunciaban las películas que proyectarían. Así como las series por entrega que antecederían a la cinta principal. Tarzán, Flash Gordon, Jim de la Selva, Dick Tracy, The Phantom, Superman, The Shadow y muchas más que escapan a mi memoria. También ofrecía cintas cómicas cortas: El Gordo y el Flaco, Buster Keaton, Harold Lloyd y ocasionalmente Chaplin nos hicieron reír inocentes y desinhibidos en una comunión que sólo los niños logran cuando se trata de diversión.
Las películas principales jamás eran nuevas, pero tenían a su favor el haber trascendido por su calidad, lo que hacía que los papás tuvieran ese aliciente para acompañar a su prole y leerles los subtítulos a los más pequeños, pues en aquellos tiempos se consideraba casi una blasfemia el doblar las voces de las estrellas cinematográficas.
Por ser el mayor de los hermanos, tuve la fortuna de que mi padre volcara su gusto por el cine sobre mí, particularmente al que en aquellos tiempos se conocía de manera genérica como "de misterio" o "de detectives". Gracias a él, supe de la existencia de películas que hoy recuerdo por el título que llevaron en México, maravillas como M, El Vampiro De Düsseldorf (Fritz Lang-1931); Testigo de cargo (Billy Wilder-1957); El tercer hombre (Carol Reed-1949) y, por supuesto, la que hoy nos ocupa, El Halcón Maltés, ópera prima de John Huston, quién a partir de ese momento se constituyó en una referencia de la dirección cinematográfica. Estatus que conservó toda su larga carrera, aunque luego viviera "ignorado" por Hollywood y su "Academia", que nunca lo honró con el Óscar Honorario que ha otorgado a personajes mucho menos brillantes.

"The Maltese Falcon"

Considerada como precursora de lo que se conoce como Film Noir, y siendo atesorable tan sólo por ser la primera dirigida por Huston, tiene además el mérito de haber literalmente reinventado a Humphrey Bogart. Pues después de su encarnación del cínico y moralmente cuestionable detective Sam Spade, jamás volvió a ser actor de reparto, los estelares fueron su dominio. Y a partir de esta actuación, "Bogey" y su metálica voz fueron un producto eternamente triunfante y rentable.
Filmada casi en su totalidad en México, fue también el vehículo para que debutara el enorme (textualmente) Sydney Greenstreet, que se convertiría con el tiempo en una especie de cliché permanente, desempeñando papeles para el lucimiento de su robusta figura, su porte elegante y su habilidad para poner cara de sarcasmo burlón. Aparece también un gran actor de origen Austro-Húngaro, Peter Lorre, que teniendo ya consolidada una exitosa carrera en el cine europeo, entró con el pie derecho a la industria cinematográfica norteamericana. La que nunca dejó de explotar su extraña, casi perturbadora apariencia.
Con una hermosa fotografía en blanco y negro, la película cuenta con largas secuencias en que la cámara se desplaza por habitaciones, pasillos y salas de estar, siguiendo a los actores un tanto al estilo Hitchcock (sin duda una de las influencias más marcadas en los inicios de la carrera de Huston), pero realizando extraños acercamientos y zoom-out que en algún momento nos provocan cierto efecto de vértigo, pero que tienen la intencionalidad de remitirnos al punto de observación de quienes aparecen en pantalla.
Hablando exclusivamente de la fotografía, me permito aventurar aquí una mera suposición mía; la cámara es colocada con frecuencia por debajo de la cintura de los actores, lo que implica que vemos las paredes y los techos más altos de lo que en realidad son. Una legendaria película de ese mismo año, Citizen Kane, dirigida por otra leyenda del cine, Orson Welles; aunque más extremosas, contenía tomas muy similares. Cabría jugar un poco al ¿Qué fue primero, la gallina o el huevo? para dilucidar quién influyó a quién, o si tan sólo se trató de una mera coincidencia que el enorme talento de ambos provocó.
Llena de mágicos momentos que irán descubriendo al disfrutarla, y que no adelantaré para no restarle emoción a su diversión, les pediré poner especial ojo a una genial escena en la que Greenstreet está muy diligente en "rellenar" constantemente el vaso de whiskey de Bogart, lo que nos provoca una extraña sospecha y aunque nunca lo vemos realmente, intuimos que le echó algo en la bebida. Unos instantes más tarde, Huston nos lo confirma claramente mediante un inspirado truco, el desenfoque dramático de cámara que nos "marea" tanto como a Bogart, antes de que este caiga inconsciente al piso. Eso mis amigos, es narrativa cinematográfica.
Nunca tuve oportunidad de leer la novela de Dashiell Hammett en que se basa la película, así que desconozco si las celebérrimas palabras que le endilga Bogart a Mary Astor cuando se conoce su culpabilidad aparecían en el libro o fueron escritas por Huston para el guion; sabrán disculpar las discrepancias, pero las cito desde mi acomodaticia memoria: ..."espero que no te cuelguen preciosa, tienes un dulce cuello...seguiré el proceso con atención. Hay posibilidad de que salgas con vida. Eso significa que si eres una buena chica, estarás libre en unos 20 años. Te estaré esperando. Pero si deciden ahorcarte, siempre te recordaré". Cáustica perorata que marcaría la pauta para la manera sarcástica en que se expresarían los cínicos personajes que caracterizarían después de esta película todas las pertenecientes al Film Noir.
Imperdible como película, puede también ser tomado como una especie de manual sobre cómo filmar adecuadamente una historia negra para el cine. Se puede afirmar sin mayor empacho, que a partir de su estreno nace la etapa más fecunda del cine de detectives, y que desde ese momento hay un antes y un después de The Maltese Falcon.
Como siempre, un abrazo.
Antonio Torres

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